Am letzten Sonntagabend war die Kirmes belebter als die Tage zuvor. Trotzdem fielen Giancarlo drei Personen auf, die hastig den Cranger Friedhof verließen, in verschiedene Richtungen liefen, ohne Mühe ein Teil der Masse wurden und in der Menschenmenge untertauchten. Er war sich sicher, dass er sie schon mal gesehen hatte, nur nicht zusammen.
„Ist Loretta vor mir auch so davon gelaufen? Vielleicht in ihren Tagträumen, als ich über nichts anderes sprach als über meine Arbeit.“ Die gottverdammte Arbeit, die ihm so heilig und wichtig war. Parties, Treffen, schließlich waren sie dem Tennisclub in Hordel beigetreten, weil er glaubte mit den Bonzen mithalten zu müssen. Konnte er sie noch nicht auf der Karriereleiter einholen, so wollte er ihnen auf dem Platz zeigen, dass er Biss und Verstand hatte und den unbedingten Willen zu siegen.
»Du willst doch für unsere Kinder ein hübsches Haus haben?«, hatte er Loretta zu Beginn ihrer Ehe gefragt. Loretta hatte ihn nur aus ihren dunklen Augen angesehen. Er wusste genau, was sie dachte: „Wenn du immer mit deinen Vorgesetzten zu Abend isst, wie willst du dann Kinder, deine Kinder, zeugen?“ Giancarlo trat eine leere Dose aus dem Weg. Er musste seine trübe Stimmung verscheuchen. „Wenn du eine Familie willst, dann musst du dir eine neue Frau suchen.“ Bei diesem Gedanken musste er lachen. „Womöglich eine Kontaktanzeige in einer überregionalen Wochenzeitung aufgeben?“
Er ging am Liliputrad vorbei, wo Eltern ihre kreischenden Sprösslinge in das kleine Riesenrad setzten. Hatte nur einen kurzen Blick dafür übrig, der ihm jedoch schon zu lang erschien. Die Kirmes nahm ihn auf wie die anderen. Er wurde am Rollenden Kaufhaus vorbeigetrieben, warf einen Blick auf die Wilde Maus, dahinter sah er das eigentliche Riesenrad. Majestätisch erhob sich das Wahrzeichen der Kirmes in die Nacht: Fangarme einer alten und endlos geduldigen Oktopussi. Die Menge drängte ihn weiter. Giancarlo verstand nicht, welches Band bei der Holzfigur Der sprechende Seemann vor dem Happy Sailor abgespult wurde.
Der Kirmes–Platz hatte die Form eines Trichters. Nicht so sehr, dass man die Neigung unbedingt beim Laufen spürte, aber die stehende Hitze ließ die Geräusche nicht abziehen.
Im Etagencafé Grell bestellte Giancarlo ein kaltes Pils. Kippte während der Wartezeit einen Korn, um das nervöse Zittern der Hände zu glätten, und ließ den Blick schweifen. An diesem Fixpunkt kamen alle früher oder später vorbei, man musste nur warten können.
Nach exakt sieben Minuten servierte ihm der Ober das Bier zum Schnaps; mit Krönchen, da ließ man sich hier nicht lumpen! Einige der Fenster waren auf Kippe gestellt, aber die brütende Hitze stand in den Räumen. „Mintfarbene Decke, Holzstühle, Theke grau marmoriert, Lampen in einer Reihe unter der Decke…“, reportierte Giancarlo hastig in Gedanken, um sich auf die sichere Seite der Realität zu wiegen, und spülte den bitteren Geschmack von der Zunge. Die Lampen machten im Grell dem Namen alle Ehre, sie sahen aus wie umgestülpte Blüten, fünfblättrig. Am Tisch, neben den Treppen, saßen die Schaustellerkollegen und der Chef des Etagencafés. Meist älteres Publikum. Der Blick aus den Panoramafenstern zeigte nach vorn das Europäische Dorf, nach hinten die Wildwasserbahn, rechts eine Losbude, links das Bigmonster. Aufblinken der Krakenarme. Sie warteten auf Kundschaft. Menschen, die lachend ihre Partner zur Gondel riefen. Trafen am Krakenarm einen Kontrolleur, der die Billets einsammelte.
Dann hatte er sie endlich im Visier. Jacqueline stand beim Auto–Scooter. Direkt im Licht eines Scheinwerfers. Unschuldige Inszenierung einer ausgebleichten Jugend. Make–up an genau den richtigen Stellen: Roter Lippenstift, Mascarawimpern, blauschwarze Haare bis zum knabenhaften Po. Geblümtes Sommerkleid, schwarze Lederjacke. Doc Martens mit dicken Socken. Giancarlo prostete ihr zu. Jacqueline zerquetschte beiläufig eine leere Bierdose. Zielte. Warf sie in einen offenen Container. Traf. Strich sich lässig die langen Haare aus der Stirn. Drehte sich eine Zigarette. Rauchte. Zählte ihr Kleingeld. Betrachtete nachdenklich den Vierer–Looping.
Fortsetzung folgt.
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Massaker, ein Cranger-Cirmes-Crimi von Barbara Ester und A.J. Weigoni, Krash-Verlag 2001
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In der Reihe Gossenhefte zeigt sich, was passiert, wenn sich literarischer Bodensatz und die Reflexionsmöglichkeiten von populärkulturellen Tugenden nahe genug kommen. Der Essay Perlen des Trash stellt diese Reihe ausführlich vor. Dem Begriff Trash haftet der Hauch der Verruchtheit und des Nonkonformismus an. In Musik, Kunst oder Film gilt Trash als Bewegung, die im Klandestinen stattfindet und an der nur ein exklusiver Kreis nonkonformistischer Aussenseiter partizipiert. Lesen Sie auch das Kollegengespräch von A.J. Weigoni mit dem echten Bastei Lübbe-Autor Dieter Walter. Eine Würdigung von Massaker durch Betty Davis lesen Sie hier. Die Hörfassung unter dem Titel Blutrausch hören Sie in der Reihe MetaPhon. Als Tag für die Vorstellung dieses Cranger-Cirmes-Crimis war der 11. September 2001 vorgesehen.